Sin embargo, este libro ha sido un poco más decepcionante de lo corriente, es parte de una serie y en general me ha gustado, pero es como si el autor pasara ya de todo; sé que muchas series tienden a empeorar la calidad con el tiempo, pero no me refiero a falta de buenas ideas (eso puedo perdonarlo, a veces los autores tienen contratos que les obligan a escribir X libros cada dos años y cosas así, no todo el mundo puede mantener el ritmo). Mi problema surge del hecho de que el autor en realidad da la impresión de que pasa ya de todo, se pasa más tiempo dando un transfondo, que la mayoría de las veces es innecesario, que desarrollando las tramas actuales.

Un diálogo, en concreto, saltó de la página y me acuchilló las retinas precisamente porque había estado leyendo en uno de mis blogs favoritos cómo construir diálogos y encaminarlos bien, especialmente los cuestionarios, donde alguien (mejor el protagonista, para dar más interés a la acción) intenta sacar cierta información a otra persona. La idea es que el truco de retener información con tal de aumentar el intringuli por las buenas no está bien, la mayoría de lectores con un poco de ojo crítico se van a dar cuenta, pero el lado contrario tampoco es la solución, hay que obligar al protagonista a que sude la camiseta, que se trabaje las preguntas, que se enfrente a su interlocutor y se creen conflictos; eso hace un diálogo interesante.

Lo que hizo este autor en este libro, que para más recochineo es de detectives, fue soltar una información importante de golpe a la protagonista antes de que ésta llegara siquiera a preguntar nada.

No contento con eso, el autor además nos explica dos veces, en menos de cuatro páginas, porqué esta información es importante. Por alguna razón supone que no nos habíamos dado cuenta…

Fue un golpe bastante decepcionante porque la trama estaba siendo interesante y de repente, ¡chuf!, alguien dice algo sin venir a cuento y todo se soluciona.

Creo que el mayor problema de este caso es precisamente que se trataba una historia de detectives, la raíz de estas historias es precisamente obtener información, la información es el objetivo alrededor del cual gira todo.

Me he fijado que otros géneros no siguen este patrón, por ejemplo, en el humor ocurre a menudo exactamente lo contrario: quien no ha visto un gag en el que alguien le cuenta una información que debía ser secreta a otro alguien por las buenas (está borracho, es una extraña casualidad, es un bocazas, es un cotilla, está celoso, etc.). Probablemente sea porque la información en el humor es algo secundario, la mayor parte del humor está basado en las personas y sus acciones, la información no es el objetivo, es el vehículo para hacer que la gente se mueva de un estado a otro, de modo que retener demasiado cierta información, a no ser que sea parte del gag (rápido, mi marido, escóndete en el armario) es una tontería (y el amante acaba saliendo del armario la mayor parte de las veces de todas formas… oh, mirad, he hecho un chiste).

Así que ahora estoy observando cómo se construyen buenos diálogos y cómo cambia el estilo y la voz dependiendo del género, los personajes y sus objetivos.

Esta es mi entrada errática del mes, espero que hayáis sacado todos algo en claro porque yo aún le estoy dando vueltas al asunto de los diálogos. Si tenéis alguna observación propia sobre el tema compartirla.

Ailill said to Ethal Anbúail ‘Give your daughter to the son of the Dagdae.’ ‘I cannot,’ he said, ‘for her power is greater than mine.’ ‘What great power does she have?’ Ailill asked. ‘Being in the form of a bird each day of one year and in human form each day of the following year,’ Ethal said. – The Dream of Oengus-

Cáer es una mujer cisne similar a otras mujeres-no-del-todo-humanas que aparecen en la mitología Europea, pero a diferencia de estas otras, cuando impone a su pretendiente una condición a cambio de estar juntos, Angus la cumple (normalmente esto no ocurre y todo acaba en tragedia, ejemplo más conocido: La Sirenita). La razón de que esta historia acabe medio bien probablemente sea porque Angus no es un humano cualquiera si no el Dios del Amor, hijo del mismo Dagda (el Buen Dios, aunque no en el sentido de «bondadoso» si no de «hábil»).

También creo que las cadenas de oro y plata se usan para simbolizar el amor, pero esa soy yo siendo un poco cínica.

Y me gustaría llamar vuestra atención hacia toda la violencia gratuita que aparece en esta historia que se supone es romántica, los celtas sabían escribir historias.

Then the Morrigu, daughter of Ernmass, came, and heartened the Tuatha De to fight the battle fiercely and fervently. Thereafter the battle became a rout, and the Fomorians were beaten back to the sea.

Una a la que no paro de dar vueltas es a la figura de la Mujer Especial. Ya sabéis, tenemos esa mujer que es diferente y que encierra, a menudo rodeada de cualidades excéntricas o poco comunes, una profunda sabiduría.

Resulta que cuantas más vueltas le doy a esta figura, más me mosquea, y cuando digo que más me mosquea, digo que estoy cayendo en una espiral de cabreo importante.

En un principio la idea parece beneficiar a las mujeres, ¿verdad? Después de todo son más sabias, inteligentes, interesantes, especiales, etc., que el protagonista; y aquí es donde está el problema. La mayoría de las ocasiones los ejemplos más dolorosos de estas mujeres se hayan escritas por hombres con hombres como protagonistas (que a menudo tienen la personalidad de una lechuga porque son ~hombres normales~), donde los Hombres aprenden una valiosa lección o La Valiosa Lección alrededor de la cual gira todo el trabajo gracias a su/s Mujer/es Especial/es. Básicamente, la Mujer Especial es un adorno, para variar, por lo que respecta al escritor podía haber sido una mujer o podía haber sido un unicornio rosa salido de un arco iris, con la diferencia que al unicornio no te lo puedes tirar (normalmente) y todo el mundo sabe que los protagonistas masculinos han de estar cerca siempre de alguna hembra follable, si no explotan.

Otro detalle en el que me estoy fijando en mi espiral descontrolada hacia los Abismos de la Mala Ostia es que la mayoría de las obras en las que estoy pensando son históricas (bueno, supongo que ya tengo otra razón para que no me gusten) y cómo las Mujeres Especiales tienen la mala costumbre de acabar muertas (volverse loca también es aceptable, todo el mundo sabe que las mujeres son más ~emocionales~ y que de ~la locura~ no se sale).

De lo que acabo deduciendo es que por mucho que un autor se crea la leche de progre escribiendo a las Mujeres Especiales como fuertes, inteligentes o póngase los adornos que se quiera; en el fondo sigue siendo otro capullo misógino más que cree que las mujeres existen para educar a su protagonista y cuando no dan más de sí hay que deshacerse de ellas sin razón alguna que no sea potenciar el drama (oh, no, esperad, se llama «dar realismo», ¿verdad?). De hecho, su muerte o descenso a la locura puede ser otra Lección a Aprender por el Hombre, al mismo tiempo que sentimos pena por él porque ha perdido a su Mujer Especial. Pobre, pobre Hombre, qué pena sentimos, venga, venga, sentid pena por Él…

Otro detalle que saco es lo muy a menudo que susodicho Hombre es de origen medio/alto (como he mencionado, la mayoría de los ejemplos que recuerdo son novelas/películas históricas), y cuando no lo es, es un sirviente personal o algo así. Vamos, que se vea lo humilde que es, pero no tanto como que su vida sea una mierda donde tenga que trabajar constantemente como un cabrón, el realismo sólo vale cuando hay que matar mujeres. Tomad nota de esto último y subrayadlo en fosforito. De hecho, es buena idea coger aquí al Hombre y arrojarlo a la Horrible Pobreza de la Edad Media/Antiguo Egipcio/Antigua Grecia/ Antiguo Algo, etc. durante un tiempo (del que acaba saliendo, por supuesto, salir de la pobreza es tan sencillo como trabajar duro); porque en aquellos tiempos no había nada más horrible que ser un hombre pobre.

Ser una mujer pobre igual (¿qué quieres decir que has roto aguas?, ¿insinúas que no puedes seguir recogiendo trigo acaso? Yo creo que aún puedes aguantar algunos metros más, apenas se le ve la coronilla a la criatura. Por cierto, en cuanto te quites al crío de encima rape!tiem!). Pero eso no cuenta, las mujeres que importan son las Mujeres Especiales, ni se os ocurra mencionar asuntos femeninos que no alberguen ninguna relación con el Hombre y su Lección, ignorad completamente aquí también el realismo: las Mujeres Especiales deben morir por bayas venenosas o por caerse en el laberinto del Minotauro o alguna chorrada así, nunca en alguna de las formas que matan realmente a millones de mujeres a lo largo de la historia, como trabajos de mierda en horribles condiciones higiénicas o parir.

Porque para lo único que sirven las mujeres es para ser Mujeres Especiales que ayuden desinteresadamente al Hombre porque son así de Buenas y Especiales y cuya trágica historia sirva para dar más drama a la historia del Hombre. Hombre. Hombre. Hombre. Yo. Yo. Yo. Miradme. Miradme. Miradme.

FFUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU-

Por cierto, dad la vuelta a la mayoría de esas historias: poned que lo escribe una mujer con una mujer de protagonista y su Hombre Especial. ¿Qué tenemos?, ¿novela histórica?, ¿ficción general?, ¿un nóbel?…

No.

Novela rosa.

Jó. Dete. Hipocresía.

PD: Mika Waltari. Te estoy mirando. Muy fijamente.

http://kaitol.com/how-to-hire-an-artist/

Qué diver.

Editado:

http://clientsfromhell.net/

lol

No confundir con los Brontësaurios.

El Pequeño Brontosaurio

Había una vez en un pueblo del Jurásico un pequeño saurópodo nacido en una buena familia de apatosaurios. Pese a que tenían mucha comida y pocos carnívoros, el pequeño saurópodo no era feliz. ¿La razón?: él quería ser un brontosaurio.
—Pero tú eres un apatosaurio, cariño—le decía su madre—, no puedes ser un brontosaurio, los brontosaurios no existen.
—Yo quiero ser un brontosaurio, los brontosaurios molan. ¿Quién decidió que teníamos que ser apatosaurios?
—Unos hombres con barbas que huelen raro y que nacerán dentro de varios millones de años.
—Quiero hablar con ellos.
—No puedes, aún no han evolucionado.
Así, el pequeño no-brontosaurio, frustrado, decidió salir a dar un paseo y apalastar bajo sus patas a cualquier cosa que oliera a mamífero y fuera a evolucionar hacia esos estúpidos hombres.
Cuando iba al colegio sufría mucho, porque insistía que no era un apatosaurio, y los demás animales se reían de él.
—Eres un apatosaurio, eres un apatosaurio, eres tonto, eres feo y además, te pesa el culo.
—¡Cállate, pterosaurio! Tú ni siquiera eres un dinosaurio, vete a extinguirte por ahí.
—Los apatosaurios no saben ni lo que son porque tienen el cerebro más pequeño que una nuez…—se brulaba el velocirraptor.
—Y tú tienes plumas y vas a acabar siendo un pollo, habla cuando midas más de un metro, desde aquí arriba no te oigo bien.
Un día, el pequeño saurópodo estaba durmiendo cuando vio una luz brillante en el horizonte. Se acercó a curiosear y descubrió un gigantesco platillo en el cielo con luces amarillas circulares que iluminaban la llanura prehistórica.
Sorprendido, vio como una de aquellas luces bajaba hasta él, y de la luz salió una garra metálica gigantésca que le sujetó y subió, con gran esfuerzo, hasta el platillo.
Una vez allí, el saurópodo vio unas crituras pequeñas y alargadas como árboles raquíticos. Intentó morder a una para vez cómo sabían sus hojas, pero fue muy desagradable y la soltó.
—Buenas noches— dijo una de las cirturas—, somos hombres, de la raza humana, venimos del año 102 d.I. (después del Internés) puede ganar una videoconsola si contesta a nuestra encuesta. ¿Qué es usted?
—Un brontosaurio.
—¿Come hierba?
—A veces.
—Muy brien gracias por su atención.
—De nada.
Con eso, la garra metálica le dejó en el suelo y el platillo se fue a secuestra a algún otro bicho por ahí.
Es así, niños, como a partir del año 102 d.I., los apatosaurios dejarán de exisitir y se llamarán brontosaurios otra vez. Y el pequeño brontosaurio vivió feliz hasta su extinción.

Macha Mong-Ruadh: Patrona de la Igualdad Laboral. Aquí tenéis su entrada en Los Anales de los Cuatro Maestros (suena a nombre de libro de fantasía, ¿qué no?):

After Cimbaeth had been seven years in the sovereignty of Ireland for the third time, Macha, daughter of Aedh Ruadh, son of Badharn, said that her father’s turn to the sovereignty was her’s. Dithorba and Cimbaeth said that they would not give the sovereignty to a woman. A battle was fought between them; Macha defeated them, and expelled Dithorba, with his sons, into Connaught, so that he was slain in Corann. She afterwards took to her Cimbaeth as husband, and gave him the sovereignty. She afterwards proceeded alone into Connaught, and brought the sons of Dithorba with her in fetters to Ulster, by virtue of her strength, and placed them in great servitude, until they should erect the fort of Eamhain, that it might always be the chief city of Uladh Ulster.

Go go Feminist Ranger!

Me parece que ha quedado un poco cabezona al final, y eso que estuve controlando las proporciones, no estoy segura qué es lo que falla.

También, investigando para este dibujo he descubierto que los celtas (al menos los continentales) llevaban zapatos puntiagudos. No sé que sacar de esta información salvo que a partir de hoy voy a ir Paleo Fashion Police total cada vez que vea dibujos de celtas, osea.

ó

Asumiendo que Yo Tenga de Eso.

Capítulo 1: Inspiración

La inspiración puede llegar de cualquier parte: una canción, una película, café, un cómic, otros dibujo, un baile, café, un libro, una leyenda, café…

A veces tienes una idea rondando en la cabeza como un molesto moscardón que quiere que le hagas caso pero que no sabes cómo, hasta que un día mientras estás haciendo algo que no tiene relación alguna con el moscardón se te ocurre y sacas el flash matamoscas.  Esta metáfora es tan mala que ha hecho llorar a Nietzsche.

En resumidas cuentas, lo que hago en cuanto se me ocurre una idea más o menos definida es apuntarla en un cuaderno de bocetos para que no se me olvide.

Capítulo 2: El Cuaderno de Bocetos

La mayoría de mis dibujos no pasa de aquí, aunque me gusta mirarlos y remirarlos para recordar viejas ideas y reciclarlas… o darme cuenta que no es bueno tomar ideas después de haber estado mucho tiempo bajo el Sol.

Boceto

Me gusta usar los cuadernos Moleskine para estas cosas desde hace tiempo porque son lo suficientemente recios para aguantar que los lleve de aquí para allá, los apile, se les caiga agua encima y esas cosas que pasan. También tengo los bocetos quietitos en un mismo sitio. Aunque de vez en cuando aún uso el típico folio a sucio que intento mantener guardados en carpetas pero que ellos prefieren volar y aparecer años después en lugares insospechados.

Aunque la mayoría de las veces los folios los uso para hacer bosquejos más elaborados, como a continuación.

Capítulo 3: Se me suben los Colores

La mayor parte de mis ilustraciones están a acuarela, y la acuarela es un dolor de muelas para corregir si te equivocas, así que hago este tipo de dibujos para tener una idea clara de cuáles y cómo van a ir los colores. También los uso para probar algunas técnicas con las que no estoy familiarizada, como en este caso unos pasteles, aunque normalmente estas primeras pruebas las hago con lápices de colores.

Colorines

Me he dado cuenta que una de las razones por las que me cuesta más pintar con herramientas digitales que con acuarelas es porque no hago este tipo de dibujos previos antes. Estoy continuamente pintando y corrigiendo, pintando y corrigiendo, pintando y corrigiendo… hasta que pasan horas y el dibujo sigue a medias. Voy a empezar a prepararme mejor los dibujos digitales también, creo que voy a ahorrarme bastante tiempo.

Capítulo 4: Proceso

Pues nada, la parte fácil… pintar. En acuarela se suele dejar para definir los contornos mientras se pinta un lápiz muy fino. Yo, además, suelo usar lápices de colores para los contornos del mismo color que la acuarela que va a ir cerca, para evitar que se noten mucho los bordes a lápiz. Suelo ir borrando también el lápiz de los blancos mientras lo voy terminando y veo que no me hace falta (esto explica la extraña desaparición de fondos en un reciente cómic).

Proceso

Capítulo 5: El Escáner y el Potochop mis villanos Archienemigos

Cuando termino lo escaneo y lo subo a la red. Esto puede ser una experiencia sumamente dolorosa porque el escáner raramente escanea como nos gustaría (tenía uno que se comía los verdes), así que precuro retocarlo un poquito con el potosop, para darle más alegría. Además, en las pantallas de ordeñador quedan mejor cuando los dibujos tienen los colores ligeramente más vivos y los contornos más definidos que al natural, así que suelo retocar eso también. Aunque el punto justo entre “voy a mejorar ligeramente el aspecto de esta ilustración” a “MIS OJOS, MIS OJOOOOOOOOOOOOOS” es un poquito esquivo para mí.

Más aún si tu ordenador se come los amarillos.

Casifin

Capítulo 6: Desenlace

Apurando más el potosop, incluso podemos probar algunos filtros y corregir errores garrafales. A veces estas mejoras quedan bonitas, otras veces también pero bajo determinadas condiciones (como la pantalla apagada, en un elevado estado etílico, etc.).

¡¡¡TACHÁAAAAANNN!!!

Epílogo.

Todos fueron felices.

Intentando reorganizarme y escribiendo nuevas entradas ya mismo